Woodystock Festival

Olha só, a minha geração é machista.

Nunca experimentamos algo parecido com as demandas LGBT, um pouco racistas (só no plano das piadinhas, no máximo), não fomos homofóbicos.

Não esqueçam, os homens do nosso tempo são machistas, gostamos de mulheres e temos amigos homens.

Baile de formatura

As mulheres de nossa geração também são machistas e nos cobram quando saímos da rota, até hoje.

Logicamente há gays e feministas na nossa geração, mas infinitamente menos do que nas gerações atuais.

Agora, entendemos as diferenças entre as gerações, mas daí, mudarmos nossas crenças e filosofias vai uma distância imensa.

Festa Junina

Vocês não têm ideia do quanto nossos pais lutaram para que os meninos se tornassem homens com H maiúsculo e as meninas, mulheres com M maiúsculo.

Domingueiras (Mingau)

Não queiram nos mudar, por favor. Gostamos do que somos.

Coxinha recheada de mortadela

Lá pelos fins dos anos oitenta, início dos noventa, dava aulas em alguns seminários. Se bem me lembro, cheguei a lecionar em quatro deles. Hoje em dia, só há escolas de teologia, com raras exceções e não conheço nenhuma.

Meu estilo de dar aulas foi muito influenciado por uma professora norte-americana, a Dra. Louise Macknney. Ela era professora lá pros lados de Wheaton Illinóis. Mas meu contato com ela aconteceu na Faculdade Teológica Batista, mesmo. Ela foi professora lá, mas estive aprendendo com ela quando veio para dar um curso de duas semanas, para professores de missões. Ela era meio liberal e nos ensinou coisas do tipo: Em uma sala de aulas, a pessoa mais importante é o professor, ou a opinião do professor não importa, importante é ouvir a opinião dos alunos e vai por aí.

Além do mais, cursei o ginásio lá no Ginásio E. Vocacional Oswaldo Aranha, tido e avido como uma escola de esquerda, afinal aprendemos pelo livre pensar, estudo do meio, estudos em equipes, participação, etc.

Esse estilo grudou na minha alma e não saiu nunca mais. Infelizmente, essa foi a minha ruina. Dos quatro seminários, não sobrou nenhum para eu dar aulas e, confesso, gostava de trabalhar naquilo, pouco importava se recebia algo por isso ou quanto me pagavam. O importante era aquele convívio, levar os alunos através do livre pensar, usando coisas do construtivismo, etc.

Dessas quatro escolas, três não sobreviveram à bomba H, digo, ao início do novo milênio. Mas um deles se renovou, justamente o único cujo zelo os levou a me despedir. Isso mesmo, rua, out, cai fora, tá despedido seu “mortadela” sem vergonha (embora não tenham me dito isso, deviam estar pensando, com toda certeza.

Interessante é ver a propaganda deles nas mídias da hora, deixando claro a opção deles por teologias mais liberais e, provavelmente, por pedagogias mais “moderninhas”.

Isso me fez pensar algo meio cômico. Pô, eles me chutaram justamente por meu estilo mais liberal, o que presume as tendências de direita deles à época. Sei não, se fosse hoje, seria despedido, também, por lá, justamente por continuar do mesmo jeito. Melhor, agora não devo parecer tão liberal como me viram lá atrás. Talvez me achariam muito parecido com um militante da direita, amigo dos milicos, etc.

Algumas semanas atrás, me humilhei de novo. Deve ser meu lado masoquista ou algo assim. Você não acreditará, mas aconteceu, acabei participando de uma escolha para trabalhar em uma ONG adepta da nova teologia (embora seja só a Teologia da Libertação com nova fantasia), embora eu não tivesse percebido antes. Dessa vez, Deus me poupou (ou foi meu aspecto de sessentão, sei lá) e não fui escolhido, embora corria o risco de ser o mais capacitado para o trem. Se me escolhessem, já seria um natimorto outro vez, se não me engano.

Sei não, eles (o pessoal daquela escola troca-bandeira) deveriam me pedir desculpas ou me fazer um desagravo, ao menos. Entretanto, caso essa ideia os incomodasse, com toda certeza diriam: ele não merece, é só um “coxinha” desgraçado.

Conversão de Paulo

pintura de Caravaggio de aproximadamente 1600 dC

Minha intenção aqui é fazer um breve relato de minha real conversão do cristianismo católico para o cristianismo protestante. Esse tema me veio à mente durante estudo das cartas de Paulo, talvez uma das poucas ocasiões de conversão relatadas na Bíblia, em especial, no Novo Testamento.

Acima, você vê uma pintura de Caravaggio de aproximadamente 1600 dC. Você pode ver o emaranhado escuro de corpos e o cavalo em segundo plano contrastando com o brilho e a  vulnerabilidade do corpo ajoelhado de Paulo, quase nu, o rosto coberto por mãos cruzadas, a boca aberta em que devemos supor que foi a dor causada pelo choque da cegueira momentânea.  Os tons pálidos do corpo de Paulo combinam com os tons claros do brilho do horizonte, um lembrete da luz divina que diz tê-lo cegado.

“Mas o próprio Paulo não diz que ele estava cego, ou que seu nome mudou de Saul para Paulo, ou que um homem chamado Ananias veio para ajudá-lo, ou que ele é um cidadão romano, ou que ele é de Tarso, mesmo que todos estes teriam dado a Paulo a mais emocionante e autoria da história sobre si mesmo e sobre o seu apostolado.

Essas tradições são encontradas em Atos dos Apóstolos, capítulo nove.

Lucas, que escreveu Atos dos Apóstolos. cerca de 40 ou 50 anos depois de Paulo escrever a carta aos romanos e ser enviada, como contam a história de Paulo. Paulo tem uma história dramática e isso ele admite em suas próprias cartas. Mas não está claro ser a mesma contada por Lucas em Atos. E em termos dos apóstolos, originalmente seguidores de Jesus, Paulo não esteve com eles, não no começo, pelo menos.

Bom, voltando ao apóstolo, não o Paulo do Novo Testamento, mas o velho Lou de sempre (pronto lá vem mais um louco se intitulando apóstolo), as coisas se deram de forma diferente. Em algum lugar devo ter ouvido algum maluco dizer: para ser apóstolo só se for um dos seguidores de Jesus dentre os registrados no Novo Testamento.

Tempos atrás, aproveitei para dar uma espinafrada num dos grandes nomes do nosso tempo, se não o maior, de militância missionária, o Dr. Peter Wagner, escritor e mentor de muitas e boas iniciativas missionárias. Infelizmente ele não está mais entre nós para os necessários esclarecimentos. Essa é mais uma das razões pelas quais discordo peremptoriamente da morte.

Talvez, embora não arrisque declarar, o Dr. Peter tenha sido o doador do “sim” para todos os líderes cristãos interessados em se autodeclarar “apóstolo”. Em dado momento, já velhinho, não só se auto declarou apóstolo, bem como abriu a porteira para todos os outros após ele.

Mas, e sempre pode haver um “mas” em tudo, por isso o nosso professor de Introdução a Filosofia, o notável Pr. Irland P. Azevedo, quase sempre dizia, cuidado com os advérbios tudo, todos, sempre, etc. não seja taxativo nunca, se não quiser errar e cair em descrédito.

Estudando, tardiamente, as cartas de Paulo lá com o pessoal da Universidade Harvard, acabei aprendendo o significado da palavra apóstolo do grego απόστολοs . Já sei como você está pensando agora, bastava olhar seu dicionário de grego – português, ao invés de ir até Boston, gastar uma grana afro-descendente, etc, só por isso.

Os significados de Apóstolo são: missionário, enviado e mensageiro, tanto no dicionário quanto em Harvard.  Tá certo, enfim tudo vindo de Harvard é muito melhor, não é mesmo? E daí? Daí descobri tal significado de apóstolo, ou seja, um apóstolo pode ser um mensageiro, no sentido de quem escreve uma mensagem e/ou um enviado para entregar uma mensagem e um missionário aqui e acolá. Só isso? Sim.

Cara, você até pode discordar, afinal Eva comeu a maçã e depois chantageou Adão a comer também (a chamada defesa feminina) e escancarou a possibilidade dos seres humanos discordarem, mesmo sem qualquer razão razoável, essa e milhares de outras burrices, já pedindo perdão aos burros por isso, inclusive porque eles não discordam nunca, não é mesmo?

Onde estava mesmo? Hum… Ah, lembrei. Um fato é um fato e ponto final.  Engraçado é ter percebido, após mais de quarenta anos, no meu dicionário Grego – Português uma observação abaixo do significado da palavra απόστολοs, assim: “usado  (a) num sentido limitado aos Doze e a Paulo, como autorizados fundadores do cristianismo primitivo, órgãos de revelação cristã; (b) missionários, como Barnabé, Lucas, etc; (c) Cristo como o enviado do Pai. Esses cristãos têm cada uma, né?

Nessa altura você deve estar rindo e chocado (a) com tantos erros, né mesmo? Quem escreveu essa observação só pode ter sido alguém da Teologia da Libertação, da Teologia Integral ou na Integra, comunistas, esquerdistas e militares. Tá na cara, só pode ser coisa de psicopata e/ou fascistas. D’accord?

Para não me alongar mais com minhas loquacidades frívolas, vamos à minha conversão. Antes de mais nada, esqueça qualquer regra para conversões. Tem uns caras, coitados, incapazes de viver sem um modelo bíblico para tudo, por exemplo: na bíblia não há nenhuma descrição sobre como ir ao banheiro, então, pasme, eles não vão nunca ao banheiro e fazem as coisas em qualquer lugar. Por isso eles têm aquele cheiro estranho, acho. São os tais fundamentalistas, típico nos comunistas, também.

Não, as conversões são únicas, assim como cada um de nós temos nossas peculiaridades e, apesar de sermos 7,6 bilhões no planeta Terra (sensos de 2017), não há ninguém igual com você. Nem os gêmeos univitelinos o são. Uma peça igual a você, jamais (em francês a pronuncia é jamé, igual cabra).

Como dizia, minha conversão única aconteceu em um momento único para mim. Estava na casa do seu Nelson (pai do Chiquinho, Zé Nelson, Marly e Fabiana) e do nada ele virou pra mim e soltou algo assim: É meu caro, estar sem nada é estar sem amor, sem dinheiro e sem nenhum contato com Deus.

Meu, pedi licença e fui para minha casa. Sem perder tempo e lembrando o conselho de Jesus, entrei no meu quarto, fechei a porta, ajoelhei na beira da cama, bíblia aberta e pensei, vamos ver agora quem está sem contato com Deus.  Comecei a orar, logicamente repeti a percepção do seu Nelson para o Magnânimo e Ele deve ter ficado mordido até e continuei dizendo a Ele, só saio daqui quando o Senhor me abençoar, lembrando de Isaque.

Nessa altura, já estava frequentando um igreja protestante com viés pentecostal, a tal Cristo Salva (aquela já relatada aqui, autora do meu defenestramento igrejeiro).  Acabei cochilando, estava ali há algumas horas, nem sei quantas e, de repente, acordei com uma voz me dizendo o número de um salmo, bem assim mesmo: Leia o salmo tal (não vou dar o número do salmo, como escrevi acima, conversões são pessoais.

Se falar, periga amanhã um monte convertidos com meu salmo) mas tem que ser rápido porque só há 150 salmos na bíblia, ou melhor, 149 porque um já é meu), olhei pros lados, pra cima, embaixo da cama, dentro do armário e nada, ninguém ali, muito menos no resto da casa. Estava só e muito desconfiado.  Então lembrei da abrir a bíblia no tal salmo e quase caí de costas no chão, pois ele respondia exatamente às afirmações do seu Nelson.

Lembrei da mula de Balaão dando profecia pro dono. Seu Nelson  era um senhor legal, bom pai, bom marido, trabalhador, mas entornava um mé como poucos, embora naquela noite e durante algum tempo, ele estava em abstinência. Ah, ele não era lá de ir a igrejas.  Olha, a primeira ideia a vir a minha mente naquela hora foi: conversão. Deus me comprou com o sangue de Jesus naquela noite, sem sombra de dúvidas.

Claro, na primeira oportunidade, cumpri o ritual de conversão lá na igreja, por alguma razão qualquer, o pregador naquela noite foi o Pastor Eneas Tognini, a convite do Tio Cássio, nosso pastor. Mas nem um nem o outro tiveram nada a ver com minha conversão. A partir dali, tratei de seguir a receita recomendada no meu salmo, já tinha meu trabalho; achei minha esposa e nada de mais namoradas, ficantes, etc.;

Bobeei na história da nossa casa, achei de achar outra, não aquela onde morava com minha mãe e depois entendi a burrada (com perdão dos burros, de novo) e não tive perdão, meu irmão vendeu a casa e tratou de ficar com a maior parte do dinheiro, depois de dar a parte da minha mãe e eu não recebi nada. Estava certo de receber a minha casa, afinal estava escrito no salmo. Ledo engano, eu era o maior herdeiro da casa dos meus pais (70%) e não é preciso entrar em detalhes sobre isso.

Entendi, depois, só precisava lutar por aquele imóvel e ser justo comprando a parte do meu irmão quando chegasse a hora. Certamente Deus me abençoaria nisso, pois estava escrito.  Até hoje não consegui ter minha casa, comprei terreno lá em Aroçoiaba da Serra, um baita condomínio e acabei vendendo para pagar os aluguéis da casa onde morávamos em Sorocaba.

Não sei se Deus irá reconsiderar enquanto eu viver. Tomara Ele me perdoe, não foi por mal, mas pela minha proverbial burrice (desculpem caros burros, outra vez).  Tivemos os filhos mencionados e os netos ainda não chegaram, ainda, mas é certo: ainda os verei.  Falta, também, ver a paz em Israel, mencionado no salmo. O Temer (presidente no momento e idiota o bastante para votar contra a restituição de Jerusalém como capital de Israel) já é carta marcada para se dar mal (Podemos discutir essa circunstância em outro post).

Pouco tempo após ter casado (1978), fui ungido pastor-missionário. Incluído em uma viagem missionária para verificar a liberdade religiosa em alguns países, em especial a Albânia (Nessa época era um país totalmente fechado ao capitalismo, declarado primeiro país ateísta no planeta e sob um regime ridículo denominado marxismo-leninismo).

Um domingo, antes de seguir viagem. o Tio Cássio resolveu me ungir pastor-missionário, segundo ele, porque precisaria de todos os atributos pastorais no campo missionário. Na hora achei legal, embora tenha lembrado do caso de um missionário no fim de sua vida reclamando reconhecimento da igreja. Missionários viviam pela fé, enquanto os pastores viviam em regalo…

Muitos anos depois, tendo passado pela Igreja Batista vários anos, voltei à Igreja Cristo Salva para fazer trabalhos de implantação de TI por lá. Uma noite, me dei conta de estar sem cartão do banco e dinheiro no bolso, após um sutil telefonema da Dedé. Saí andando pela igreja pra ver se achava alguma vítima e pegar algo emprestado. Quando já estava me desiludindo pensei ter ouvido algum barulho no escritório do pastor e fui dar uma olhada. A luz estava acesa e botei a cara na porta, era o Tio Cássio dando uma estudada de praxe. Depois de expressar a surpresa, perguntei se ele teria coragem de me emprestar algum com a promessa de pagar no dia seguinte.

Para minha surpresa, o pastor começou a me dar uma bela exortada, mais ou menos assim: Lou, você não deveria estar vivendo desse jeito (embora eu tivesse alguma coisinha no banco, deveria ser uma merreca para aquela noite ou pouco mais e não sei como ele sabia, talvez a sola do meu sapato estivesse me entregando ou o fusca véi, sei lá) e continuou, eu te ungi pastor, segundo a vontade de Deus e minha convicção e se você não se convencer disso, continuará sempre mendigando aqui e ali. Em seguida enfiou a mão no bolso e me deu uma graninha legal pra Dedé preparar o jantarzinho do resto da semana.

Se não me engano, até hoje não fiz segundo o pastor me exortou aquela noite, repetindo as recomendações do dia da unção. Se servir como desculpa, por onde passei na obra do Senhor, sempre fui recebido como um pastor e/ou pastor. Devo ter algum distúrbio ou complexo de inferioridade ou herdado algo dos burros.

Nessa altura você já deve estar com vontade de quebrar um prato na minha cabeça, onde se lê: você é um verdadeiro Apóstolo seu bobão, além da unção divina, houve a humana e você sempre foi um mensageiro, missionário e enviado, fora seu trabalho como professor em vários seminários.  Tá bom, seguirei seu conselho. Dé, bota uma plaquinha na porta: Consultório Apostólico. Brincadeiras à parte, creio ser o blog ou os blogs o meu principal apostolado, pois aqui estão minhas mensagens e cartas.

Afinal, nos nossos dias, blogs, e-mails e sites de relacionamento fazem a maior parte do trabalho no lugar das cartas, né? Todos os irmãos vos saúdam. Saudai-vos uns aos outros com ósculo santo.

Saudação da minha própria mão, do Lou.
Se alguém não ama ao Senhor Jesus Cristo, seja anátema. Maranata!
A graça do Senhor Jesus Cristo seja convosco.

Dentre várias decepções da vida, dirigir bicicletas, motocicletas e automóveis sempre foi um ponto positivo para mim. Aí por volta dos 3 ou 4 anos, íamos de ônibus para o trabalho de minha mãe (no parque infantil D. Pedro II da prefeitura) e a condição era sentar o mais próximo possível do motorista daquela hora, sem isso não rolava.

Nesse tempo, meu pai tinha um Jeep Willys (não confundir com o deputado) 1951 e eu manobrava a direção enquanto meu pai se encarregava de engatar as marchas, acelerar e brecar o carro.

Aos sete anos (agora meu pai tinha um Citroen 1951), já na zona sul, resolvi tirar o carro da garagem sozinho, coisa que minha mãe nunca foi capaz de fazer. Era uma garagem subterrânea e não era muito fácil sair dela com o carro. Assim foi, todos os dias esquentar o motor e tirar o carro da garagem.

Mudamos para uma casa com garagem plana, no Jardim Prudência, subdistrito de Santo Amaro e o carro agora era um Dauphine 1960 e eu tinha 9. Minha mãe começou a trabalhar na Avon como promotora e eu tinha que ir junto no começo para instruí-la a dirigir no dia-a-dia na prática. Sem migo ela não saia do lugar. Claro que eu cobrava pelo serviço.

Em 63, tínhamos um Dauphine 1962 e um Fusca 62. Minhas obrigações mudaram com minha mãe capaz de dirigir sozinha. Passei a fazer as compras diárias de carro, geralmente, o Dauphine e um aumento na mesada. Numa dessas, dei de cara com uma viatura da polícia na porta da venda (uma loja que comercializava alimentos e outras coisinhas). Os policiais não acreditavam no que viam e fizeram questão de me levar até em casa comigo na direção.

Aos 18, tínhamos um fusca 1968. Era 1969, nos meus 18 anos porque era o dia do meu aniversário e no meio da festa fui levar o Euclides para casa. No caminho, uma perua Chevrolet cheia de gente dentro passou a nos perseguir e só parei na frente da casa do Clidão. Sai do carro com uma metralhadora apontada para mim. Mostrei os documentos do carro para os caras (estavam dizendo que eram da polícia e eu achei melhor não mostrar minhas dúvidas, naquele momento). Então, pediram minha carta (naquele tempo, era assim que a carteira de habilitação chamava). Obviamente esse documento ainda não existia para mim e eles resolveram me levar até em casa para buscar meu pai e irmos para a Delegacia do Detran para resolver a treta.

Dias depois, com uma boa ajuda do Edgar (o avô dele era o diretor daquela repartição pública) fiz o exame e tirei minha carta no mesmo dia (naquele tempo, levava meses para receber a carta após passar no exame). O Edgar fez questão de me entregar a carta em mãos, lá mesmo no escritório do avô dele.

Uma vez, em um treino de derrapadas aleatório na frente da casa do Clidão*, ele me aconselhou a tentar a Fórmula 1. Nunca fiquei sabendo se ele estava falando sério ou me zuando.

De lá pra cá, foi só alegria. Como nunca fui bonito, então, ter charme, dinheirinho pro cheesburguer, carro e dirigir me ajudou bem com algumas garotas (elas não gostavam muito de ônibus e táxis).

• Clidão era o pai do Euclides, já falecido. Era um craque na direção, além de correr com automóveis, andava em duas rodas e derrapava como ninguém.
  

Em 1981, fiz uma viagem missionária na África. Passei por três países (África do Sul, Moçambique e Malawi). Em Moçambique, em tempos da ditadura marxista-leninista imposta por Samora Machel, viajamos de 400 kms a partir de Maputo (A Capital) para participar de um encontro histórico e clandestino de pastores, pois o regime de Machel havia decretado o ateísmo e com isso fim das igrejas por lá. Mas eles ainda estavam sob o conflito armado contra os contrarrevolucionário e não tinham como liquidar as igrejas de vez.

Fazia uns dois anos que não acontecia uma reunião como aquela e a notícia da nossa presença entre eles havia corrido, apesar das dificuldades. Saímos de madrugada usando o carro da Sociedade Bíblica de Moçambique, um Land Rover Defender a diesel. O tanque esvaziou no caminho, mais ou menos na metade do percurso e paramos no posto para abastecer, mas não havia combustível lá há meses. A saída foi comprar uma quantidade de diesel de algum caminhão, mas eles não eram abundantes, naqueles dias. Ficamos parados umas duas horas até aparecer o caminhão com Diesel sobrando enviado por Deus. Isso atrasou a reunião pois eles não começariam antes de chegarmos.

Quando a reunião terminou nos serviram um jantar e depois iniciamos a viagem de volta, só que os pastores providenciaram uma quantidade sobressalente de combustível e isso não seria um problema. Quando paramos para reabastecer o veículo surgiu um problema. O Félix, diretor da SBM dirigira desde nossa saída de Maputo e estava exausto. Alguém precisava rendê-lo. Um dos meus amigos me indicou para a tarefa sem pestanejar e todos concordaram, eu fui voto vencido. Esse veículo, além das dimensões avantajadas, tinha a direção do lado direito e o câmbio para ser manipulado com a mão esquerda, pois me Moçambique a mão de direção é a inglesa. Mas não teve jeito e dirigi, na boa, até Maputo. Ah, o país estava em guerra e havia a possibilidade de sermos alvejados por algum míssil desgovernado. Enfim, não estávamos na lista dos mortos naquele dia, graças a Deus.

Não é à toa meu desejo de ainda ter um Land Roover Defender velhão, mas com direção de gente, ou seja, do lado certo.

Desculpe ter me alongado. É um problema que tenho e já estou tentando resolver, mas ainda não consegui. 🤭🤭

Ops: Originalmente escrito para um Grupo do Facebook, em forma reduzida e sem imagens.